Postal

Cachi es un pueblo muy lindo que queda en Salta. Estuve allí este enero y pude disfrutar del surreal contraste que provoca el observar los cercanos picos nevados bajo el ardiente y luminoso sol estival.

Recorriendo sus bellísimas callejuelas bajo el fresco incipiente del atardecer me topé con esta imagen. No requiere explicaciones: ni más ni menos que una sede del PJ.

Opiniones y simpatías políticas aparte me pareció una imagen muy pintoresca y llena de mística. Es por ello la comparto con ustedes ( recomiendo ampliarla con un click, no tiene desperdicio)

¿Nunca oiste la hojarasca crepitar?

El vino entibia sueños al jadear

Desde su boca de verdeado dulzor

Y entre los libros de la buena memoria

Se queda oyendo como un ciego frente al mar.

Mi voz le llegará

Mi boca también

Tal vez le confiare

Que eras el vestigio del futuro.

Rojas y verdes luces del amor

Prestidigitan bajo un halo de rush

Que sombra extraña te oculto de mi guiño

Que nunca oiste la hojarasca crepitar?

(Los libros de la Buena Memoria-Invisible- L.A Spinetta)

Masacre en el Gimnasio

“Antes de estudiar zen, las montañas son montañas y los ríos son ríos, mientras estás estudiando Zen, las montañas ya no son montañas y los ríos ya no son ríos; pero una vez que alcanzas la iluminación las montañas son nuevamente montañas y los ríos nuevamente ríos”

Siento que voy a morir, me parece que todo se termina, este es el final que me tocó.
Trato de secarme el sudor que recorre mi frente y me doy cuenta que quizás exagero. Entonces prometo seguir pedaleando cinco minutos más. Sólo cinco minutos. Cinco minutos no es nada. Cinco minutos tardo en caminar tres cuadras hasta la parada del colectivo. Cinco minutos demoro en comerme un choripán después de la cancha. Estos argumentos me convencen, sigo pedaleando.
Concentro toda la energía en mis piernas para que se muevan con velocidad. Miro alrededor y noto que todos pedalean mucho más rápido que yo. Dos equipos de música con dos radios diferentes suenan a todo volumen. Las canciones se confunden fusionándose en un bombardeo de agudos insoportables. Pero nadie parece percatarse. Muchos mueven sus brazos histéricamente, otros bailan con movimientos espasmódicos, todo ocurre con rapidez. Un frenesí de escenas que se van sucediendo sin detenerse. Las luces que se apagan y se prenden me desorientan, todo se va envolviendo, nublando, empañando, las tuercas comienzan a desenroscarse, el ruido metálico lastima los oídos, las mancuernas se ponen de pie.
El golpe final: cientos de pesas empiezan a salir despedidas atacando sin piedad y ni distinción a todo lo que se cruza. Algunos cuerpos son golpeados con fiereza, otros tienen aún menos suerte y sufren amputaciones instantáneas. El escenario se empieza a teñir de sangre. Al cabo de unos segundos caudalosos ríos rojos atraviesan todo el espacio.
De repente los equipos de música se detienen, las luces se normalizan..
Ya pasaron los cinco minutos y yo sigo pedaleando.

Días de Lluvia

Hace ya una hora que me puse a trabajar y no logro avanzar.
Empiezo a escuchar el ruido seco de la llovizna cayendo contra la terraza y me distraigo.
Uso mi espalda para empujar la silla hacia atrás y así consigo ver a través de la ventana. Se escucha un trueno e inmediatamente observo como una cortina de espesa lluvia atraviesa el cielo.
Me quedo inmovilizado largos minutos, el agua cayendo con brutalidad tiene ese poder hipnótico parecido al de los cielos estrellados a campo abierto.
Recuerdo que cuando era chico odiaba cuando llovía. Recién hoy comprendo que en realidad nunca tuve nada en contra de ella, lo que me irritaba era lo que implicaba: : quedarme sin ir al potrero a jugar a la pelota. Las tardes encerrado en casa significaban una verdadera tortura para el niño inquieto que era.
El “clishé” de que la lluvia es fuente de tristeza resulta a todas luces apócrifo. La lluvia es reflexiva, podrá ser nostálgica y hasta melancólica. Pero no triste.
Corro con el torso desnudo por la calle y está cayendo un diluvio, siento como las gotas recorren mi cuerpo y me masajean la cabeza. Voy cantando.
Cuando vuelvo a mi escritorio y miro a través de la ventana mojada me doy cuenta que ya no pienso como la última vez que estuve allí sentado. Quizás la lluvia sí traiga consigo una enorme carga de angustia y tristeza y sea ahí donde resida la atracción que me genera. Quizás deba empezar a asumir que la tristeza me conmueve mucho más que la felicidad. Quizás todo haya dejado de tener sentido.
Una amiga me invita a su casa a ver “la naranja mecánica”. Ya son las dos de la mañana cuando camino de vuelta a casa acompañado de un marchito paraguas, es de idiota mojarse dos veces en el mismo día.
La calle está desierta, la única luz proviene de un kiosco de flores. Paso por al lado y no puedo evitar mirar hacia adentro. Veo un hombre recostado en una silla y escucho sus fuertes ronquidos, me pregunto cómo logra dormir cuando la radio que está a su lado despide gritos y más gritos de un exasperado pastor evangélico que arenga vaya saber uno a quién.
Una vez más me siento a contemplar la lluvia. Decido escuchar un poco de música, por qué no aquella canción que escuchábamos juntos. Pero a pesar de todo el tiempo que pasó no lo resisto. Ya en los primeros acordes comienzo a estremecerme y cuando aparece la voz directamente soy un mar de lágrimas.
Su cara como una fotografía en mi mente y un malestar físico que sigue azotándome.
Prometo no subestimar nunca más a los clishés. Por lo menos no a los que tienen que ver con la lluvia.

vote, no bote el voto

Siguiendo el ley motiv de este blog que apunta a la unión entre arte y política, literatura y militancia, me meto en la coyuntura política qeu nos rodea este mes.

La consigna es una sóla y bien clarita: flaco, chabonnn, máquina, fierita, che voss!! no seas pelele y por lo menos tomate el trabajo de averiguar quién es aquel simpático hombrecito de bigote bonachón dado a conocer bajo el nombre de Mauricio(Macri, en realidad)

por qué? por tantas razones que no me alcanzan los posts de este blog para explicarlo, pero mirá hacé algo, no te pido qeu te rompas la cabeza, sólo googlealo y lee un poco sobre este tipo.

Fijate qué hizo en los noventa, qué propone ahora(si es que lo hace) y cómo quiere hacerlo.

Ah! por si tenías la curiosidad: lo mío no es sentimiento K, es sólo que M&M(mauricio y michetti)

nos retrotraen a lo peor de nuestra historia desde la vuelta de la democracia: el MENEMato

redescubrir

Cuántas veces escuchamos este tema y en el frenesí del rock ricotero pasamos por alto letra.
El otro día en taller escuchamos una versión acústica de "yo canibal" y redescubrimos estas estrofas. Es precisamente esto lo que espero del arte...


No se entiende el menú pero la salsa abunda. Soy un gourmet que huele eternamente mal. Viejas compotas que no dan respiro al caníbal que hay en mi (que no es bien recibido en un banquete así). Se amasan las fortunas, se cargan los bolsillos de presa seca, de oro falso de vermouth. Me acaban el cerebro a mordiscos, bebiendo el jugo de mi corazón y me cuentan cuentos al ir a dormir. A un cordero de mi estilo a un caníbal de mi estilo. Voy al Coliseo a prenderme fuego (mi racha de novato nunca cambiará). ¡Por favor! que el adiós no se alargue me cansé de tanto esperar... cuando el fuego crezca quiero estar allí. Un cordero de mi estilo a un canííbal de mi estilo.